Най-трогателните стихотворения от Първата световна война
Поезията от Първата световна война описва ужаса на окопите и безсмислието на войната
Нацията ще млъкне в 11 часа днес, 100 години по-късно от двуминутното мълчание, отбелязано за първи път в Деня на примирието на 11 ноември 1919 г.
Други ще се утешат и вдъхновяват от поезията от най-голямата британска война.
Първата световна война беше един от основополагащите моменти на ХХ век, в който грамотните войници, потопени в нечовешки условия, реагираха на заобикалящата ги среда в стихове, пише английският лектор д-р Стюарт Лий в Оксфордския университет Цифров архив за поезия от Първата световна война .
Според Би Би Си История Екстра около 2200 писатели публикуваха поезия за Великата война между 1914 и 1918 г., 25% от които жени и по-малко от 20% мъже в униформи.
По-долу са някои от най-добрите, написани през годините на Първата световна война и след това.
Във Фландрия Fields, от Джон Макрей
В полетата на Фландрия маковете духат Между кръстовете, ред след ред, Които бележат нашето място; а в небето Чучулигите, все още храбро пеещи, едва се чуват сред оръдията долу.
Ние сме Мъртвите. Преди малко живяхме, усетихме зората, видяхме сияние на залеза, обичахме и бяхме обичани, а сега лежим във Фландрия.
Поемете кавгата ни с врага: На вас от неуспешни ръце хвърляме факлата; бъдете ваши, за да го държите високо. Ако нарушите вярата с нас, които умрем, ние няма да спим, въпреки че макове растат във Фландрия.
Марширащи мъже, от Марджори Пикхол
Под равното зимно небе видях хиляда христи да минават. Те пееха празна песен и свободни, Докато се изкачваха на Голгота.
Безгрижни за очите и груби устни, те маршируваха в най-свято общение. За да може небето да излекува света, те дадоха своите земни мечти, за да украсят гроба.
С неочистени души и непоколебим дъх Те приеха тайнството на смъртта. И за всеки един, далеч, един от друг, Седем меча са разкъсали сърцето на жената.
Войникът, от Рупърт Брук
Ако трябва да умра, мисли само това за мен: че има някакво кътче от чуждо поле, което е завинаги Англия. В тази богата земя ще има скрит по-богат прах; Прах, който Англия носеше, оформяше, осъзнаваше, Даваше веднъж своите цветя да обича, нейните начини да се скита, Тяло на Англия, дишащо английски въздух, Измито от реките, благословен от слънцата на дома. И помислете, това сърце, цялото зло, изхвърлено, Пулс във вечния ум, не по-малко връща някъде мислите, дадени от Англия; Нейните гледки и звуци; мечти щастливи като нейния ден; И смях, научени от приятели; и нежност, В сърцата в мир, под английското небе.
Мъртъв бош от Робърт Грейвс
На вас, които сте чели песните ми за войната и сте чували само за кръв и слава, ще кажа** (чували сте да се казва и преди) War’s Hell! и ако се съмнявате в същото, днес открих в гората Мамец известен лек срещу жаждата за кръв: Където, подпрян на счупен ствол, В голяма каша от нечисти неща, Седеше мъртъв Боче; той се намръщи и смърдеше. С дрехи и лице, накиснато зелено, с голям корем, очила, с коси коси, стичащи черна кръв от носа и брадата.
Моето момче Джак, от Ръдиард Киплинг
Имате ли новини за моето момче Джак? Не този прилив. Кога мислите, че той ще се върне? Не с този вятър, който духа, и този прилив.
Някой друг е чувал за него? Не този прилив. Защото това, което е потънало, едва ли ще плува, Не с този вятър, който духа, и този прилив.
О, скъпи, каква утеха мога да намеря? Никакъв този прилив, Нито какъвто и да е прилив, Само че той не посрами вида си — дори с този вятър, който духа, и този прилив.
Тогава вдигнете главата си още повече, Този прилив, И всеки прилив; Защото той беше синът, който си родил, И даде на този вятър, който духа и този прилив!
За падналите, от Робърт Лорънс Биньон
С горда благодарност, майка за децата си, Англия скърби за мъртвите си отвъд морето. Те бяха плът от нейната плът, дух на нейния дух, Паднали в каузата на свободните.
Тържествена тръпката на барабаните: Смъртта август и кралските пеят скръб в безсмъртни сфери. Има музика сред запустението И слава, която блести върху нашите сълзи.
Те отидоха с песни в битката, те бяха млади, прави крайници, верни на очите, стабилни и сияещи. Бяха упорити до края срещу безброй шансове, паднаха с лицата си към врага.
Те няма да остареят, както ние, които останахме, остаряваме: Възрастта няма да ги умори, нито годините да осъдят. При залеза на слънцето и на сутринта ще ги помним.
Те не се смесват отново със смеещите се другари; Вече не седят на познати маси у дома; Нямат много в нашия дневен труд; Те спят отвъд английската пяна.
Но там, където са нашите желания и нашите надежди дълбоки, Чувствани като извор, който е скрит от погледа, В най-вътрешното сърце на собствената си земя те са известни Както звездите са известни на Нощта;
Като звездите, които ще светят, когато сме прах, Движейки се в поход по небесната равнина, Като звездите, които са звездни във времето на нашия мрак, До края, до края те остават.
Кенотафът, от Шарлот Мю
Все още няма да позеленеят онези безмерни полета, където само вчера беше пролята дивата сладка кръв на прекрасната младост; Има гроб, чиято земя трябва да държи твърде дълго, твърде дълбоко петно, Макар че завинаги можем да говорим над него колкото можем гордо Но тук, където наблюдателите край самотни огнища от удара на вътрешен меч са кървяли по-бавно, Ние ще построим Кенотафа: Победа, крилати, с Мир, също крилати, на главата на колоната. И над стълбището, при кракът - о! тук, оставете пусти, страстни ръце, за да разпръснете теменужки, рози и лаврови с малките сладки блещукащи селски неща Говорейки толкова тъжно за други извори От малките градини на малките места, където синът или любимата е роден и отгледан. В прекрасен сън, с хиляда братя На влюбени - за майките Тук също лежи той: Под лилавото, зеленото, червеното, Всичко е млад живот: трябва да разбие сърцата на някои жени, за да видят такова смело, весело покривало на такова легло! Само когато всичко е направено и каза, Бог не се подиграва, нито мъртвите. Защото това ще стои на нашия Пазар - Кой ще продаде, кой ще купува (Вие или Или ще се подложите на всеки с по-добра благодат)? Докато се вглеждате във всеки зает Лицето на курва и търговец Докато те правят своите сделки, е Лицето на Бог: и някакво младо, жалко, убито лице.
За любовта му, от Айвър Гърни
Той си отиде и всичките ни планове наистина са безполезни. Няма да ходим повече по Котсуолдс, където овцете пасат тихо и не им обръщаме внимание.
Тялото му, което беше толкова бързо, не е такова, каквото го знаеше, на река Северн Под синьото, прокарва нашата малка лодка.
Сега нямаше да го познаете… Но все пак той умря благородно, така че го покрийте с теменужки на гордост Пурпурно от страната на Северн.
Покрийте го, покрийте го скоро! И с гъсти масиви от запомнени цветя - Скрийте това червено мокро, което трябва някак да забравя.
Dulce and Decorum Est, от Уилфред Оуен
Прегънати двойни, като стари просяци под чували, Чукайки на колене, кашлящи като прашки, проклинахме през утайката, Докато на натрапчивите пламъци обърнахме гръб И към далечния ни покой почнаха да се тъпчат. Мъжете маршируваха заспали. Мнозина бяха загубили ботушите си, но куцаха, обути в кръв. Всички куцаха; всички слепи;Пияни от умора; глух дори до уморените, изпреварили Five-Nines, които изостанаха.
Газ! ГАЗ! Бързо, момчета! - Екстаз от бъркане, Поставяне на тромавите шлемове точно навреме; Но някой все още крещеше и се препъва И се блъскаше като човек в огън или вар ... Мътно, през мъгливите стъкла и гъстата зелена светлина, Като под I зелена море, видях го да се дави.
Във всичките ми сънища, пред безпомощния ми поглед, Той се хвърли в мен, улей, задавяйки се, удавяйки се.
Ако в някои задушаващи сънища и вие можехте да крачите зад фургона, в който го хвърлихме, И да гледате белите очи, които се гърчат в лицето му, Неговото висящо лице, като дявол болен от грях; Ако можехте да чуете при всяко сътресение кръвта Идва гаргара от покварените в пяна бели дробове, Нецензурни като рак, горчиви като гнусни, неизлечими рани на невинни езици, --Приятелю мой, не бихте разказали с такъв жар На деца, пламенни за някаква отчаяна слава, Старата лъжа: Dulce et decorum е Pro patria mori.
В Германия, от Чарлз Хамилтън Сорли
Ти си сляп като нас. Вашата болка никой не е замислил, И никой не е претендирал за завладяването на вашата земя. Но търсачите и през полета на мисълта са ограничени. Ние се препъваме и не разбираме. Вие само видяхте бъдещето си силно планирано, А ние, стесняващите се пътеки на нашия собствен ум, И един на друг най-скъпите начини стоим, И съскаме и мразим. И слепите се борят със слепите.
Когато е мир, тогава можем да видим отново с нови спечелени очи един на друг по-истинска форма И чудо. Ще станем по-любящи мили и топли, Ще хванем здрави ръце и ще се смеем на старата болка, Когато е мир. Но до мир, буря, тъмнина, гръм и дъжд.
MCMXIV, от Филип Ларкин
Онези дълги неравни линии, Стоят толкова търпеливо, като че ли са опънати извън Овалния или Вилния парк, Короните на шапките, слънцето На мустаците архаични лица, Ухилени, сякаш всичко е чучулига от празника на август;
И затворените магазини, избелените утвърдени имена на щорите за слънце, Фартингите и суверените, И тъмно облечените деца на игра, Наричани на крале и кралици, Тенекиените реклами за какао и twist, и кръчмите, широко отворени през целия ден;
И провинцията, без да ги интересува: Имената на местата са замъглени С цъфтящи треви и полета Засенчени редове на Страшния съд Под неспокойната тишина на пшеницата; Различно облечените слуги С малки стаи в огромни къщи, Прахът зад лимузините;
Никога такава невинност,Никога преди или след това,Както се промени в миналоБез дума – мъжете,Оставящи градините подредени,Хилядите бракове,Продължаващи още малко:Никога повече такава невинност.
Почивка на деня в окопите, от Исак Розенберг
Тъмнината се разпада. Това е същото старо време на друиди, както винаги, Само живо същество скача в ръката ми, Странен сардоничен плъх, Докато дърпам мака на парапета, за да се залепи зад ухото си. Плъхове, щяха да те застрелят, ако знаеха твоя космополит симпатии.Сега докоснахте тази английска ръка. Ще направите същото и с германец, без съмнение, ако за вас е удоволствие да пресечете спящата зеленина между. вие за цял живот, Връзки с капризите на убийството, Разпространени в недрата на земята, Разкъсаните полета на Франция. Какво виждате в очите ни При крещящото желязо и пламък, хвърлен през тихите небеса? Какво треперене — какво сърце ужасено? корените са във вените на човека. Капват и винаги падат; но моето в ухото ми е безопасно — само малко побеляло от праха.
За оцелял от месопотамската кампания, от Елизабет Дарюш
Загубената ера на войната е пустинен бряг, както знаят онези, които са минали оттам, място
Където, в рамките на звука на рев на набъбналото разрушение, Колело дивите лешояди, похотта и ужасната основа; Къде, подготвяйки се за тях, дебнат мрачните варварски форми, глада, болестите и болката, Който, разрязвайки цялата красота на живота, смаже като глупост на камениста равнина.
Пустиня: – и тези, които като теб са били Последователи на ангела на войната, Жертвата, (Скоростни крачки към сцената на жестоките мъки, Извисяващи се над завоите на страха и порока) Знайте, че светкавицата на призрачния му поглед Разруши ги завинаги малките пътища на земята.
Тук лежим мъртви, от A. E. Housman
Тук мъртви лежим, защото не сме избрали да живеем и да посрамим земята, от която произлязохме.
Животът, разбира се, не е много за губене, но младите мъже си мислят, че е, а ние бяхме млади.
Юни 1915 г., от Шарлот Мю
Кой мисли за първата роза на юни днес? Само някое дете, може би, с блестящи очи и груба блестяща коса, ще го достигне надолу. В зелена слънчева алея, до нас почти толкова далече, колкото са безстрашните звезди от тези забулени светлини на града. Какво е малкото Юни към страхотен разбит свят със замъглени очи От твърде много гледане на лицето на скръбта, лицето на страха?Или какъв е разбитият свят на Джун и него на малката нетърпелива ръка, блестящите очи, грубата светла глава?
Може би от Вера Британ
(Посветена на годеника си Роланд Обри Лейтън, който беше убит на 20-годишна възраст от снайперист през 1915 г., четири месеца след като тя прие предложението му за брак)
Може би някой ден слънцето отново ще изгрее, И ще видя, че небето все още е синьо, И ще почувствам още веднъж, че не живея напразно, Макар и лишен от Теб.
Може би златните ливади в краката ми ще направят слънчевите часове на пролетта да изглеждат весели, И ще намеря за сладки белите майски цветове, Въпреки че ти си почина.
Може би летните гори ще блестят ярко, И пурпурните рози отново ще бъдат честни, И есенните полета на реколтата ще бъдат богата наслада, Въпреки че вие не сте там.
Може би някой ден няма да се сви от болка, за да видя отминаването на умиращата година, И да слушам отново коледни песни, макар че не можеш да чуеш.
Но въпреки че милото време може да се поднови много радости, има една най-голяма радост, която няма да знам отново, защото сърцето ми за загубата на теб беше разбито, отдавна.
